Ahí, en ese rincón del lado derecho como a 3 milímetros de donde se guardan los recuerdos dulces y un poquito abajo, no mucho, de donde persisten las pasiones, eso si, como a 3 metros de donde radica la razón, pero más pegadito a la porción en donde están las debilidades del corazón.
Muy, muy cerca de los recuerdos recurrentes y no tan lejos de los detalles que hacen sonreír. Casi al lado de los sueños posibles y muy dentro de la memoria, justo a la orilla de los deseos incomprendidos .
Cúbreme de ti... hasta que no haya en mi cuerpo más piel que tu piel
Hasta inundarte, porque de esa nuestra piel será el lienzo que nos aisle del mundo, donde no cabemos, donde no existimos, será lo que nos cubra y nos aisle de todo aquello que no seamos nuestra piel.
Piel de mi piel, donde sólo cabe la sensación que me recorre cuando es tu piel la que me cubre, la que me acaricia, la que me siente, la que me llena, la que me cubre cuando eres mi piel, hasta que no haya en mi cuerpo más piel que tu piel...
Hasta ahora que no se han escrito capítulos en esta piel, hasta ahora que nuestras superficies están intactas, hasta hora que nuestras superficies son vírgenes una para la otra, hasta ahora que mis dedos, no han recorrido los espacios tuyos, hasta ahora que mis espacios siguen siendo míos, tan sólo míos, hasta hora que el frío aún persiste, hasta ahora que no soy aliento en tu piel, que no soy impulso que vibre en tus superficies, hasta ahora que aún no hay recuerdos en mi piel de tu paso, cuando aún es sueño el deseo y se añora el futuro, hasta ahora que no soy yo en ti, que no eres tú en mi, hasta hora que precisamente es sólo deseo irrealizado hasta ahora....
Espera aún, déjame recorrerte con la mirada y adivinar antes aún de sentir lo que tu cuerpo tiene por descubrir, déjame pensarte y recorrerte con la imaginación de aquello que aún no has sido imaginada, será mi mirada la que pueda, poco a poco adivinarte, anhelarte, despertarte, provocarte, incendiarte y que después seamos el fuego de nuestra imaginación.
Inventarte, construir todo nuevo, Descubrirnos despacio, muy despacio, deteniéndose donde haga falta, repitiendo, donde y cuando sea necesario.
Que extraño juego es este de las miradas, directas y sin recato más bien con descaro, pero que rico saben tus labios cuando me miras de esa manera así, tan cerca, tan aquí junto, donde me gusta que estés.
De noche escribo tu nombre porque sólo en la oscuridad tengo el valor de pronunciarte.
De noche tu recuerdo me invade porque ya no me quedan fuerzas para retenerte en lo más hondo de mi.
De noche escribo tu nombre y son las palabras más dulces las que reemplazan a las palabras duras del amanecer, las del autoreproche, las de la autocensura por la debilidad nocturna.
De noche escribo tu nombre porque es entonces cuando mi imaginación te extraña y desaparece la resignación.
De noche escribo tu nombre que esta lleno de los recuerdos de tus palabras, de tus miradas, de tu cuerpo añorado una y otra vez, de momentos e instantes que construyen, cada uno, paso a paso, la lección.
De noche, esta noche, que duele tu ausencia que crece la distancia escribo tu nombre y una vez más no estas…
Cuando todo se vea gris, y todos los rostros parezcan iguales.
Si no existen ventanas con clara luz pasando por sus cristales
y todas las voces se escuchen sin entenderse y olvides hasta las letras de tu nombre confundidas entre todas las palabras
Si el dolor te muerde las entrañas y no logres escuchar el latir de de tu corazón.
Y las enfermedades del desamor invoquen fantasmas que sofoquen tu respirar.
Cuando el peso sea enorme y no puedas ya más volar
No desesperes y sólo sigue tu mirada hacia el horizonte aquel en el que suele amanecer
Estaré y ahí me encontrarás sin dobleces ni quebrantos
y traeré para ti la luz que alivia obscuridades y señala el inicio de los nuevos amaneceres en los que sin dobleces ni quebrantos hay otro lado que sólo espera por ti
"Bien es cierto que estudié ciencias puras y no sé de poesía,
ni de rimas ni sonetos, ni de octavas ni tercetos.
Nunca me acabé el Quijote, ni me leí La Colmena
.....No sé de literatura.
Y ahora, leyendo este libro;
me paro a pensar y me digo........
No me rima, no me rima
Y es que no me rima......¿qué quieres que yo te diga?
Ni la primera y la última
ni la quinta y la novena
ni séptima ni la tercera
Pero es poesía
¿Y es que tiene que rimar?
Y me sigue sin rimar
Físicamente no rima, geográficamente no rima
estratégicamente no rima, musicalmente tampoco
Pero......¿Qué coño es la poesía?
Lo cierto es que me dice algo, me identifica y me mima
me enorgullece y me humilla, me desarma y me enamora
Me produce sensaciones a pesar de que no rima
¿Un relato? ¿Un pensamiento?
¿Es o no es poesía?
Si me hace sentir esta vida............!!!Qué coño, es poesía!!!
Mario Benedetti